a mesa é feia e baixa, a cozinha escura e alta.
a mesa é feia e baixa, a cozinha escura e alta.
e elas? são duas, mulheres, estranhamente longilíneas.
O tampo limpo. Os copos secos. A lâmpada mal enroscada.
A roupa a bater nos vidros.
Batem à porta. Deixa entrar. É só vento. Deixa passar.
amanhã é domingo.
olho à volta
em flecha sobre as coisas
à procura desse ladrão excepcional
que me roubou o livro inventado
pra me poupares o coração
à mágoa dos vivos
mas sei que é inútil
trago em alvo
apenas alfaias domésticas
com que trabalho a terra
aquela que escolhi
e sei que é inútil porque o mal tem asas
e só o vento nos salva
e nos transporta
ao lugar da árvore
junto ao rio onde me banharei três vezes
até que o galo cante
e me lembre do meu pai
a quem devo ceia e roupa branca
